Era nato e cresciuto in un bosco della Val di Fiemme, e di tutto il mondo conosceva solo quell’angolo, verde d’estate e
bianco d’inverno; ma era sicuro che fosse il posto più bello della terra. Non
poteva che essere così.
Diventava ogni anno più alto, ed era
orgoglioso di far parte di quell’incantevole tappeto verde scuro che rivestiva
le pareti della valle.
Da sempre gli abeti più vecchi raccontavano ai
giovani le “storie della valle”, e così lui aveva imparato tante cose. Sapeva
che lì c’era stata una guerra lunga e terribile, che aveva fatto tantissimi
morti. Quasi tutti ragazzi che parlavano lingue diverse e vestivano in modo diverso,
ma che erano morti della stessa fame, dello stesso freddo, delle stesse
malattie e uccisi dal nemico con bombe,
fucilate e baionettate. Che avevano perso gambe, braccia, occhi, e la speranza
di una vita normale. E tutto senza avere mai veramente capito il motivo per cui fosse
necessario scannarsi in quel modo.
Sapeva anche che un giorno sarebbe arrivata
anche la sua fine, ma non ne aveva paura, perché gli alberi non pensano come
gli uomini. Gli avevano raccontato che un abete può finire in un camino, in
calore, scintille e fumo che sale fino al cielo; o può diventare una sedia, o
un tavolo, e passare tanti anni in famiglia con gli uomini. A lui, se avesse potuto
scegliere, sarebbe piaciuto diventare barca, così avrebbe potuto finalmente
vedere il mare, l’unica cosa che gli abeti anziani dicevano fosse altrettanto
bella della valle.
Sapeva che certe curiosità un abete giovane se
le sarebbe dovute tenere a lungo, e invece un bel giorno tre uomini si erano fermati
proprio sotto di lui.
– Allora prendiamo questo qui?
– Direi che va bene. Un peccato, però.
– Che ci vuoi fare. Deve essere bello. Sai dove lo metteranno?
– A Roma, da qualche parte.
– A piazza Venezia. Nel posto più giusto.
– Ma non c'è il balcone da cui si affacciava
Mussolini?
– Che c’entra stupido. C’è pure l’Altare della
Patria col Milite Ignoto, no? Lo sai che forse il Milite Ignoto proviene da
queste parti?
– Come no.
– Ma dai, che non sai niente. Fagli il segno
sulla corteccia.
– Non c’è bisogno, io gli alberi di qua li
conosco uno per uno.
...
Lo avevano abbattuto e lo avevano trasportato
a Roma, nella grande piazza. Lo avevano messo dritto sostenendolo con certi
tiranti, poi lo avevano riempito di luci e palle d’argento mettendogli persino
una stellona sulla cima. C’era stata pure una cerimonia in presenza della
sindaca. Tutti allegri e contenti... ma nessuno sembrava accorgersi del fatto
che lui stava male. Perdeva aghi, seccava rapidamente. Moriva.
Qualcuno cominciò a chiamarlo “Spelacchio”, e in
pochi giorni il nomignolo ha fatto il giro dell’Italia.
Oggi, 19 dicembre, il povero Spelacchio,
albero di Natale che il Natale non lo vedrà mai, è stato dichiarato ufficialmente morto.
...
Tutto quello che fa “audience”, in questo
paese in cui la politica si fa a colpi di media più che di fatti, viene subito cavalcato
e strumentalizzato, e sono sicuro che Spelacchio non farà eccezione.
Intanto è cominciato il balletto delle
responsabilità. Qualcuno dice che era già malato quando era stato scelto;
qualcun altro che è stato trasportato male.
Ma il bello deve ancora arrivare.
Qualche ambientalista dirà che è stato fatto
secco dal traffico di piazza Venezia.
Quelche nemico della Raggi dirà che non è
stato collocato nel modo giusto.
Qualche amico della Raggi dirà che gli sono
state somministrate due iniezioni letali per screditarla: una dalla sinistra e
una dalla destra, ovviamente d’accordo.
Qualche nemico di Salvini dirà che l’iniezione
letale gliel’hanno fatta i leghisti in Trentino.
Qualche amico di Salvini dirà che l’albero ha
sofferto troppo nell’essere trasferito a ”Roma Ladrona” perché era trentino.
Qualche amico del neo presidente austriaco
dirà più o meno la stessa cosa, sostituendo “trentino” con “südtiroler” e “Roma Capitale” con “ capitale nemica”.
Qualche nemico del neo primo ministro austriaco
Kurz dirà che l’albero è solo la prima vittima di un’operazione segreta contro
il nostro patrimonio forestale, di cui si sa anche il codice: “Weder unsere Noch deine“, “Né nostro né vostro“.
Qualche nemico di Putin dirà che il
demodittatore ha ucciso l’albero nel quadro delle azioni messe sotterraneamente
in campo per disgregare l’Europa, che gli serve divisa per non avere rotte le
scatole in Crimea e in Medio Oriente.
Qualche amico di Putin dirà che è stata la CIA
per fare cadere la colpa sulla Russia.
Gli unici a non dire niente sarano i nemici di
Trump, ma solo perché non hanno bisogno di inventarsi cosucce del genere, dal momento
che il “fino-a-oggi-presidente” americano gli fornisce ogni giorno materiale
ben più interessante.
...
Riposa in pace, Spelacchio. Può darsi che
qualcuno si ricordi che sei pur sempre un abete, e ti usi per rivestire le
pareti di una baita o di una birreria della tua Val Fiemme.
O chissà, se sei proprio fortunato potresti
diventare parte di una barca che ti porti lontano da qui.
Mooolto lontano.
Carlo Barbieri
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Carlo Barbieri è uno scrittore nato a Palermo. Ha vissuto a Palermo, Catania, Teheran, il Cairo e adesso fa la spola fra Roma e la Sicilia. Un “Siciliano d’alto mare” secondo la definizione di Nisticò che piace a Camilleri, ma “con una lunga gomena che lo ha sempre tenuto legato alla sua terra”, come precisa lo stesso Barbieri. Scrive su Fattitaliani, Ultima Voce e Malgrado Tutto, testata a cui hanno collaborato Sciascia, Bufalino e Camilleri. Ha pubblicato fra l’altro le raccolte di racconti “Pilipintò-Racconti da bagno per Siciliani e non” e "Uno sì e Uno no" (D. Flaccovio Editore); i gialli “La pietra al collo” (ripubblicato da IlSole24Ore) e “Il morto con la zebiba” (candidato al premio Scerbanenco 2015), ambedue con Todaro Editore ; "Il marchio sulle labbra" (premiato al Giallo Garda), "Assassinio alla Targa Florio" e "La difesa del bufalo, tutti e tre con D. Flaccovio Editore. Suoi scritti sono stati premiati al Premio Internazionale Città di Cattolica, al Premio di letteratura umoristica Umberto Domina, al Premio Città di Sassari e al Premio Città di Torino. I suoi libri sono reperibili anche online, in cartaceo ed ebook, su LaFeltrinelli.it e altri store.
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